Я истекаю своими мечтами, как человек с перерезанной шеей истекает кровью... мечты пузырятся...лопаются... текут ручьями...нет... не ручьями - РЕКАМИ... реками крови текут они из того, в ком они не прижились... как отторгаются чужеродные клетки - так отторгаются мечты... с болью, с ужасом, с... смертью...когда лихорадочно пытаешься оставить их, удержать,а они как песок сквозь пальцы... как кровь сквозь пальцы...
Есть ли способ остановить это?
НЕТ
Потому что мне стало ясно одно... я не умею мечтать... я не умею... наверно со своими вспышками одиночества я просто не умею чувствовать...не умею... жить...не умею... я ничего не умею... Хотя нет. Я умею чувствовать страх. Страх того, что это никогда не изменится... что навсегда останется правдой... обо мне...Горько. Солоно-горько. Как кровь. Как смерть. Потому что сомневаюсь я, что после смерти у души моей хватит сил отделиться... выжить... стремиться куда-то... и поэтому смерть моя будет окончательной...
Смерть, тот Смерть, которого знаю я. Я не рискну написать это в письме. Пообещай мне, что когда-нибудь пристрелишь меня. Во сне или наяву. Пристрелишь. Чтобы все было быстро. Я не хочу еще раз чувствовать свою кровь.